Père Hube: Si vous me résistez, je vous décervellerais avec ma machine, comme mes polyèdres. Je vous veux géométrique. Cubique, pyramidale, rectangulaire ! Comme vous voudrez ! Outremonde: Rond ? Père Hube: Par ma lanterne éclairée, jamais de la vie ! J’exige des angles à tous mes sujets. Que diantre ! Des angles ! Toujours des angles ! Sinon, on ne sait pas par où les prendre, ni par où commencer. Outremonde: Polygone ?Père Hube: Vade rectum satana ! Vous me tordez la ventrouille. Un polygone est plat. On ne peut rien mettre dedans. Même moi, je dois prendre volume, sinon je meurs de faim. Vous serez ce que j’entendrai. Je vous veux mienne, en remplacement de cette vieille truie. Elle ne m’amuse plus. Outremonde: Poète, je suis ! Bouffon, je renie !